Nachruf auf Juliette Gréco: Die schwarze Sonne von Paris ist erloschen

„Zieh mich aus“, gurrt die Sängerin zu ihrem Publikum. Und das ist im siebten Himmel der Lieder, obwohl diese ohnehin schon ziemlich vergilbte Frivolität von einer geradezu unwürdigen alten Frau im Alter von 88 Jahren auf unverschämt sinnliche und trockene Weise präsentiert wird. „Déshabillez-moi“, das war einfach erotisch durch die Sprache.

Und sie konnte es tun, wusste, dass sie es konnte. Weil sie eine Ikone war, im besten Sinne dieses lange überstrapazierten Begriffs. Und jetzt ist sie wirklich bei den Chanson-Stars, bei Edith, Jacques, Barbara, den beiden Charles, die sie alle erlebt und überlebt hat: Juliette Gréco.

La Gréco, für immer unzerstörbar, zeitgeistig und schnell und zeitlos gültig

Fünf Jahre nach ihrer allerletzten deutschen Abschiedstour hat diese Legende der Rive Gauche, die in beiden Nachkriegsdeutschländern bis zum unglaublichen letzten Tag mit 93 Jahren auch das gute, nonkonformistische, stets taktvolle, super-leckere Chanson-Gewissen verkörperte die Abkürzung in mit diva-artiger Eleganz das ewige Liedjagdgebiet genommen. Vergangenheit. Aber es war wunderschön und einzigartig.

Sie hätten diese Essenz der französischen Chanson-Sängerin nicht besser erfinden können: eine große, schlanke Frau mit perfekt gepflegten Händen, die wie eine Serpentinen-Existenz wirken; Gerne dazu in einem Rollkragenpullover oder in einer schmucklosen schwarzen, engen Seide oder noch besser: Samt-Abendkleid, das sich auf und ab bewegt. Außerdem derselbe pechschwarze Kopf mit Bob-Haaren, die barartige Linie aus Holzkohle unter stark klingelnden Wimpern über halb geschlossenen Katzenaugen, die hohen Wangenknochen und die blasse Haut. Voilà, la Gréco, für immer unzerstörbar, zeitgeistig und schnell, zeitlos gültig. Seit über sieben Jahrzehnten. Immer würdevoll, Dame und Göre, Göttin und irdisch schöne, charaktervolle, weise Frau.

Und das war nur der Blick. Hinzu kam diese dunkle, aber auch deutlich aufhellende, nüchterne, sehnsüchtig verführerische Stimme. Sofort erkennbar an seinem glamourösen Rauchschimmer auf dem Timbre. Aus Nächten der Liebe, des Diskurses, der Leidenschaft „sous le ciel de Paris“, vor allem aber in den dortigen Jazzkellern. Selbst wenn es lange Zeit nur Nostalgie war, eine endlos verherrlichte Vergangenheit, die zu einem touristischen Klischee erstarrt war.

Aber wenn Juliette Gréco bis vor kurzem „Un petit poisson, un petit oiseau“ heraufbeschwor und keineswegs die einzige war, die „Parlez-moi d’amour“ fragte oder „feuilles mortes“, „la javanaise“ und “ Paris canaille “, war damals diese Strömung, ganz heute, Sie haben es geglaubt. Diese Urgroßmutter aus der Seine war in Sekundenschnelle jung und spielte provokativ mit immer neuen Generationen von Zuhörern, die an ihren Lippen hingen. Sie musste sich weder für Mode entscheiden noch sich an Stile anpassen. Weil es immer diese befriedigende Sehnsucht gab, die Erfüllung von Versprechen.

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Juliette Gréco, sie schien nicht mit dem Schicksal wie Edith Piaf, der Gossentragödin, zu kämpfen zu haben, sie schien immer ein wenig über dem Boden zu schweben, fern und plötzlich sehr nah und zugänglich.

Eine immer junge, zeitlose Reisende durch die Zeit – wie in einem ihrer berühmtesten Signature-Songs: „Il n’y a plus d’après à Saint-Germain-des-Prés“ – „In Saint-Germain-des gibt es kein Nachher -Prés, / kein Tag nach morgen, kein Nachmittag, / gibt es nur heute. „“

Natürlich wusste sie auch um die Kraft einer einfachen, aber perfekten Inszenierung. Was sie nie verändert oder angepasst hat. Die Beine bewegten sich kaum, sanft gestreichelt von dem fein geschnittenen Fledermauskleid mit V-Ausschnitt. Darüber befindet sich das helle Gesicht mit den beiden mit Kohl umrandeten Augenlöchern. Als Heiligenschein: der schwarze Haarkranz mit dem grauen Mittellicht, das von den dramatisch flatternden Händen wie abergläubisch getuftet und aufgeblasen wurde. Und die Songs von damals.

Eine Legende, die bis zum letzten Tag der Bühne nicht nach der Vergangenheit hungern wollte, sondern nur voller Sehnsucht und sofort präsent sein wollte. Und mit ihr das lebenshungrige existentialistische, linkskommunistische Nachkriegs-Paris, das sie 1950 in Jean Cocteaus „Orphée“ so deutlich verkörperte. Der Gréco war reine Erinnerung, aber als solche völlig unsentimental. Absolut heute, weil es so früh klassisch wurde.

Ihr riesiges Repertoire war ein Denkmal für Chanson, très sympa, das für eine Sekunde nicht beeindruckend war. Ihre sanften Antipathos, die von ein paar harten dramatischen Momenten durchzogen waren, schienen nicht zu altern. Jahr für Jahr begeisterte ein voll besetztes Auditorium von Mädchen bis zu alten Männern sie für 100 intensiv kalkulierte, liebenswerte Minuten. Vive la Chanson! Wer hat es so unplausibel authentisch verkörpert? Und so lange?

Natürlich war Juliette Gréco überhaupt keine Pariserin, sie wurde am 7. Februar 1927 in Montpellier geboren und starb am 23. September, wo sie lange gelebt hatte: in Ramatuelle in Südfrankreich, in der Nähe von Saint-Tropez. Ihre Mutter war im Widerstand aktiv, ihr Vater ein korsischer Polizist. Bevor sie nach Paris zog, lebte sie bei ihrer Großmutter in Bordeaux. Ein Werk in ganz Frankreich, aber so Pariser wie der Eiffelturm.

Sartre schob sie als Sängerin

Mit zehn Jahren trat sie erstmals öffentlich bei einem Talentwettbewerb in der Schule auf. 1943 wurde die Familie von der Gestapo festgenommen. Juliette wurde nach drei Wochen freigelassen. Ihre Mutter und Schwester überlebten das Konzentrationslager Ravensbrück. Grécos Beziehung zu Deutschland blieb zurückhaltend. Erst 1959 trat sie in der Bundesrepublik Deutschland und später auch in der DDR auf, für die sie von beiden Seiten besonders geliebt wurde.

1946 eröffnete sie in Saint-Germain-des-Prés die Kellerdisco „Tabou“, die zu einem legendären Treffpunkt für Existentialisten wurde. Boris Vian spielte Trompete, Jean-Paul Sartre, Orson Welles und Marlene Dietrich kamen regelmäßig. Sartre drängte sie als Sängerin und war überzeugt: „Millionen ungeschriebener Lieder leben in ihrem Hals.“ Sie durfte daher zwei Sartre-Gedichte auswählen, die Joseph Kosma dann vertonte. Sie wurden zu Hits in der Kellerbar „La rose rouge“. Und mit Texten von Françoise Sagan, Jacques Prévert, François Mauriac oder Albert Camus wurde es zu dem, worüber es sang: „L’Éternel féminin“. Und hatte sogar Miles Davis als Liebhaber.

Zur gleichen Zeit machte Juliette Gréco, sollte man nie ignorieren, eine Karriere als Schauspielerin, im Theater, mit einer im Radio ausgestrahlten Poesie, der Revue „April in Paris“ auf einer US-Tournee, im Kino. 1948 gab es kurze Auftritte, 1953 die erste Hauptrolle in Jean-Pierre Melvilles „Quand tu liras cette lettre“. 1957 wurde sie zum ersten Mal vom Produzenten Darryl F. Zanuck für den Hemingway-Film „Between Madrid and Paris“ nach Hollywood gebracht, der auch eine Liebesgeschichte mit ihr teilte. Und wieder spielte sie hauptsächlich – sich selbst.

Die Gefühle: sehr Pariser, immer mit halber Stärke

Der Piaf war beliebt, der Gréco politisch und intellektuell. Und irgendwann klassisch. Eine erste Ehe 1953 mit dem Schauspieler Philippe Lemaire, aus der Tochter Laurence Marie hervorging, scheiterte drei Jahre später. 1966–77 war sie mit dem kürzlich verstorbenen Schauspieler Michel Piccoli verheiratet. 1989 wurde der Komponist und Pianist Gérard Jouannest der letzte Ehemann bis zu seinem Tod im Jahr 2018. Sie hatte ihre letzten Konzerte zwei Jahre zuvor gegeben.

Aber Juliette Gréco sang dies immer noch wie eine Überlebende, die nie kämpfen musste, um so zu sein. Die Stimme, voller Charakter, besonders in der Tiefe des Gaumens: klassisch. Die Gesten, übertrieben, aber einnehmend: unbedingt real. Die Songs: scheinbar vergangene, aber meist zeitlose, fast synthetisch aussehende Chansons; oft spielt ihr dritter Mann Klavier. Die Gefühle: sehr Pariser, immer mit halber Stärke, weil das nicht so viel Energie verschlang, sondern einen sanften Abstand hielt.

Wo der Piaf brannte und Barbara sich bloßstellte, posiert der Gréco. „Déshabillez-moi!“ War nur eine spielerische, vielversprechende Bitte für sie. Eine Muschel ist nie gefallen.

Aber bis sie den letzten Vorhang fallen ließ, gurrte und knurrte Gréco, murmelte und kuschelte, war Primadonna und Kobold, Lulu und Lola, aber meistens eine Chimäre: altersgeschrumpfter, inkarnierter Chanson-Geist. Die Klassiker von Charles Trenet, Jacques Brel, Léo Ferré, Serge Gainsbourg und Prévert / Kosma funkelten umso mehr zwischen dem atmosphärischen, präzise angepassten Stück Stoff, das in den akkordeonlastigen Musikteppich eingepasst war. Ihre Papiere waren nicht bis zum Ende tot, und Paris blieb für immer canaille. Im Jahr 2003 trug Benjamin Biolay sogar sechs Songs zu einer ihrer letzten Platten bei. Ihr Bild ändert sich nicht mehr dauerhaft.

Die Valse Musette blies und die Bossa Nova schwang. Sie begann gern mit „Vivre l’amour“ und endete mit „Ne me quitte pas“. Zwischen den Armen ritt eine Achterbahn in der Luft und die Klischees wurden mit einem Kuss geworfen. Sie schienen so wahr zu sein, weil sie nicht wirklich ernst genommen wurden. Und alles endete mit einer ehrlichen Umarmung des freistehenden Publikums. Juliette Gréco, ewige Muse von Montparnasse, hat ihre Magie nie verloren. Merci, Madame. Und vive la chanson! Jetzt ist es endlich tot. Weil sein letzter Zauberer „die schwarze Sonne von Paris“ abgetreten ist.